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Nueva Primavera
¡Qué hermosura callar!
¡Qué limpias voces
cantando a un Dios que busco
en el silencio!
Campanas en la noche,
campanas a las tres
entre un rocío que sube
hasta este casi cielo
que me habita
y en que duermo esta noche.
Despertándose está
la luz más escondida,
la voz perenne
que ayer me abandonaba
y que ahora
es campana otra vez entre campanas.
¿Dónde, dónde está Dios
esta noche de Dios
sobre la hierba?
Francisco Giner de los Ríos
* No está aquí el que buscáis
Aún, sin el sol alumbrando el nuevo día,
hacia el huerto, más cercano que lejano,
sus pasos, cuatro mujeres encaminan.
Sobre las colinas de oriente,
una blanca esperanza, ligera
cual remoto reflejo de una tierra
vestida de lirios y plata, lentamente
se elevaba entre el palpitar
de las lejanas constelaciones;
venciendo el fulgor tenue
del centelleo de la noche.
De esas albas serenas era el día,
que a pensar llevan en los inocentes
que dulcemente duermen su alegría;
y en la belleza de las promesas,
y en que el aire, benigno y limpio,
por el vuelo de ángeles parece,
un momento antes conmovido.
Dulces y virginales días
que preparan lúcidas palideces,
con alegre verecundia,
con estremecimientos jóvenes,
con inmarchitables candores.
¿Quién del sepulcro apartará la piedra?
Las cuatro mujeres se decían.
Cuatro eran, eran cuatro mujeres,
debilitadas por el amor y el dolor.
Eran cuatro débiles mujeres,
a quienes ese dolor y ese amor
las hacían mujeres fuertes.
La oscura boca de la gruta
en la reinante oscuridad se abría,
con mano temblorosa, una,
tanteó el umbral atrevida.
No se decidan a volverse,
y a entrar no se atrevían.
Emergiendo por entre las crestas
de las cercanas colinas,
el sol alumbró de la gruta, su abertura.
Atesorando ánimos entraron,
por un sobresalto estremecidas.
Un joven vestido de puro blanco,
cándidas y radiantes vestiduras,
estarlas esperando, parecía.
¿Por qué entre los muertos buscáis al que da la vida?
No está aquí el que buscáis, Resucitó a la Vida.
J.R. Pablos (del poemario inédito: Pasión).
Fuente: hispanidad.com
Pastor que con tus silbos
Pastor que con tus silbos amorosos
me despertaste del profundo sueño,
Tú que hiciste cayado de ese leño,
en que tiendes los brazos poderosos,
vuelve los ojos a mi fe piadosos,
pues te confieso por mi amor y dueño,
y la palabra de seguirte empeño,
tus dulces silbos y tus pies hermosos.
Oye, pastor, pues por amores mueres,
no te espante el rigor de mis pecados,
pues tan amigo de rendidos eres.
Espera, pues, y escucha mis cuidados,
pero ¿cómo te digo que me esperes,
si estás para esperar los pies clavados?
Lope de Vega
Cristo Crucificado, de Luis Salvador Carmona (Museo del Prado)*
El crucificado
Probé, sí, muchos caminos
perdido y desesperado;
sin encontrarme a mí mismo.
¡Mi alma estaba agonizando!
Después me acerqué a tu templo
y me arrodillé a tu lado;
¡alcé mi vista a tus ojos:
que con los míos cruzaron!
Y miré tu rostro hundido
y tu cuerpo ensangrentado;
y la expresión de tu cara,
que a mí me estaba gritando.
¡No busques más, hijo mío!
que por ti estoy crucificado,
y me encuentro en esta cruz
con el cuerpo maltratado.
Quiero acabar con las penas
redimiendo los pecados:
Muchos, como tú, perdidos
llorando me están buscando.
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Deus facit, homo fit
No eres Tú hacedor de Dios
sino Dios alfarero tuyo.
Si tú eres, pues, obra de Dios,
presta atención a la mano del Artista,
que todo lo hace a su tiempo,
pensando en ti, obra de sus manos.
Preséntale un corazón dócil y tierno
y conserva la forma que el Artista te dio;
posees en ti el Agua (del Espíritu),
sin la cual, al endurecerte,
pierdes el tacto de sus dedos.
Si te dejas moldear, alcanzarás la perfección,
pues Dios, con su arte, disimulará en ti el barro.
San Ireneo de Lyon
Fray Martín Blog 
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